Случается иногда.

Стоит ли разлагаться
на составляющие,
если, когда пытаешься
фотографировать спящего,
он выглядит мертвым?

Если ты смотришь в зеркало
и видишь в глазницах улицы,
арки, каналы, как солнце на небе
хмурится;
а на деле - читаешь чужие
слова, прошитые
рифмами и софитами.
Где вы, мои спасители,
яркие, ненавистные,
где наша с вами любовь - чистая;
когда и зачем можно выбросить,
да нечаянно, то самое - "истово",
почему...

Пишите мне, ради Бога,
ради всего святого, чего во мне нет.
А я так воспитана, что всегда
напишу в ответ.

Спасибо, на самом деле,
и помните - те, кто хотели,
уже в пути.

Свети, мое Небо, свети.