И когда она засыпает в его руках, он боится пошевелиться.
И нежность его выходит за берега и грозит пролиться
На башенки возведённые из песка, затопить бойницы,
Которые он годами клепал, строгал чтоб с тоски не спиться.
Он отчётливо помнит, как глубока на вид безобидная эта водица
Хлебнёшь и тут же растут рога не река, а козье копытце.

От него осталось так мало, он больше не хочет собой делиться...

Он смотрит, как падает мокрый снег за окнами в жёлто-рыжем
Фонарном свете. сходясь тесней становятся неподвижны
Дома. он думает о весне, она так спокойно дышит.
Он завтра скажет, что так честней, что хочет оставить нишу
В груди пустой, что не ждал гостей, что он не герой из книжек.

Мы сами творцы своих новостей и получатели мы же.
Да утро вечера мудреней, вот стали б ещё потише
Соседи в мышиной своей возне двумя этажами выше.
а может просто остаться с ней попробовать вместе выжить...

И тогда она вздрагивает во сне и прижимается ближе... (с)